La donna è mobile

Como. Miro por la rendija (aplastando la cara contra la madera, aplicando el ojo al orificio) mientras como a puñados el pululante manjar. Avanzas. Tropezando, levantando nubes de óxido que se adhiere a tu traje rancio, gastado. Ayer en la oscuridad sigues infinidad de trayectos sin final. Arrimado a una caja la acompañas en su procesión mecánica. Nunca la tocas. Si aproximas una mano a la caja sientes la vibración de un furioso enjambre. Retiras la mano con asco. Continúas. Junto a la caja. Tus pies tropiezan, tus zapatos levantan. La línea termina bruscamente y la caja se detiene amontonándose sobre cientos de cajas inmóviles. Escoges otra línea, otra caja. Sigues días meses años hasta que llega a un monolítico silo con un sistema elevador rotatorio de forma que por cada caja que entra por un lado del silo otra sale por su lado opuesto. Esperas, pero sabes que no podrás distinguir la caja escogida de las otras. Marcas otra caja con un trozo de metal y esperas. Venga, hombre, ¿qué estás esperando? Escoge cualquier otra caja que sale. Días meses años siguiendo cajas, condenado a errar por un laberinto sin lógica, condenado a repetir trayectos marcados por sus huellas en el óxido del suelo, senderos repetidos que jamás terminan en el mismo sitio. Cintas que giran, cambian de dirección, de sentido, se unen a otras inexistentes antes, se cierran en bucles repitiéndose eternamente o terminan abruptamente contra un muro o en un pozo del que surge el estallido de la madera contra el suelo.
Como. Miro por la rendija (aplastando la cara contra la madera, aplicando el ojo al orificio) mientras como a puñados el pululante manjar. Ayer en la oscuridad caminas a mi lado. Ya estamos terminando.